Revista de creación artística y literaria

26 de diciembre de 2007

CARMEN TEJADA

DIVERSIFICACION

De una cosa estoy segura
de la diversificación
del trabajo en comunión
de cómo se hace notoria
la internacionalización
es común en estos días
escuchar en factoría
como se hace un gran esfuerzo
por la comunicación

es común el escuchar
a través del alta voz
como tratan día con día
poder hablar en español

comunicarse en el idioma
de la mas grande minoría
para que todos entiendan
sin temor a equivocarse

pues se ha hecho popular
donde quiera que tu vallas
que todos quieran hablar
el idioma de esta raza

dando paso al milagro
maravilloso y palpable
de la mezcla de culturas
haciendo hermoso arco iris
entre razas muy distantes

mirando por todas partes
al fenómeno grandioso
de la mezcla de culturas
haciendo reconocer
a los estratos mas alto

que no hay nadie que detenga
la mezcla en esta nación
sabiendo que es realidad
la diversificación.

16 de diciembre de 2007

JOSÉ ANTONIO BANDA

INSPIRACIÓN





Un estallido
------------------domina
-----------------------------palabras
que callan
y conquistan.
-------------------El Territorio,
labor terminada.

Él inspira profecías
----------------------------alejado
------------------------------------no duda
del fragmento de cristal
------------------------------------que grita
-------------------------------------------------y dispersa.

Importa la Obra,
las líneas que sugieren
--------------------------------------tardes detenidas
levantan olas
-------------------ciertos minutos
incrustan bosques
hasta el arribo.

------------------La Tinta
describe un ojo
que yace de costado
antes del Sol
-------------------la taza, el café
Él es Ella
y comienza.




Texto: Juan Antonio Banda, http://hijodelfuego.blogspot.com/
Imágen: Paz Cornejo

10 de diciembre de 2007

EJCO


LUCEROS MORADOS

Mujer de ojos cerrados
Alma colapsada por cuchillo clavado
Aún en tu tristeza
Luchas por aferrarte a algo
Encontrando la soledad en tus manos.


Sin fuerzas sigues llorando
Tus ojos amanecen morados
Frágil cuerpo golpeado
Grandes pensamientos anulados
Llora más tu alma que los luceros morados.


Miras a tu hijo, nace la sonrisa en tus labios
Por él toda tu vida has dado
Por él todas tus noches de llanto
Crees que desconoce lo que está pasando
Él se esconde, al presentir que su papá está llegando.


Ayer decidiste hacer algo
Tu hijo te dio su mano
Tu vida está cambiando
Sigues temiendo a quien te hizo tanto daño,
Nace tu sonrisa en luceros sin morados.


Han pasado varios años
Hoy te has enamorado
De un hombre distinto
Quien con paciencia te ha cautivado
Con su dulce amor te ha llenado.



Y aún recuerdas aquel pasado
¡Recordar te hace tanto daño!
Pero no te sientas sola
Ese ser junto a tu hijo te está abrazando
Miles de personas te apoyamos.


Texto: Ejco
http://www.ejcomundo.blogspot.com/
Imagen: http://www.astromia.com/fotouniverso/restosupernova.htm

3 de diciembre de 2007

MARGARITA VERDEGUER

SEÑORES PASAJEROS


Lima, 13 de julio de 2007

- Señores pasajeros, damas y caballeros, discúlpame que interrumpa tu lindo viaje y tu linda conversación, voy a cantarte una canción.
Y la despeinada niña de unos 10 años, saca de su bolsa de plástico negro un pedazo de madera redonda con muescas pequeñas y un peine. Hace la prueba rápida de sonido, y empieza la música. Apenas abre la boca para cantar. Se siente un zumbido melancólico, cansado y un poco aburrido de subir todos los días a todos los micros a cantarle a todos los señores pasajeros damas y caballeros, interrumpiendo todos los lindos viajes y todas las lindas conversaciones.
- Y para no venir con las manos vacías te ofrezco unos chocolatitos dos por cincuenta, cuatro por un sol. Por favor, no me ignores ni me rechaces.
Y efectivamente pasa por todo el bus ofreciendo los chocolates mientras te pide con voz que parece que estallará en llanto en un segundo “colabórame”. La pequeña viste un abrigo artesanal, usa el cabello largo y tiene la nariz tupidita, no por efectos de la “moda”, porque en Lima las chicas “nice” siempre hablan como si tuvieran un moco en la nariz porque la moda es ser alérgica. No, esta pequeña habla como si tuviera alergia, porque la tiene.
Fuera de la combi calientita la espera la humedad miraflorina. Caen gotas impercepibles de lluvia que no sabes por dónde llega, pero enfría y moja todo. Y se cala en los huesos, sobretodo en los huesos pequeños de una niña que a sus diez años no está jugando con sus amigos, o haciendo sus tareas, sino interrumpiendo lindos viajes y lindas conversaciones para aturdir a aturdidos limeños con una música difícil de tolerar luego de un largo día de trabajo mal pagado.
Esta pequeña se pasa los días trabajando junto con otros niños tan o más pequeños, vendiendo chocolatitos a dos por cincuenta y cuatro por un sol, para luego llegar con el producto del día a sus hogares, a entregar la ganancia a sus padres o padrastros y cuidadín con gastarse algo o con comerse uno de los deliciosos chocolates. A lo mejor sueña con un día ser madre y quedarse en casa descansando mientras sus hijos suben a las combis limeñas a ofrecer chocolates, o caramelos, o galletas.
Todo esto pasa mientras el aturdido y cansado pasajero sin ganas ni de pensar en la niñez de la vendedora, se mete la mano al bolsillo, saca cincuenta centavos, le pide dos chocolates y se los devora, sin siquiera dirigirle una mirada. Para qué, todos los días es lo mismo y todos los niños son iguales.




Texto: Margarita Verdeguer: emeve.wordpress.com/ficciones/

25 de noviembre de 2007

ALBERTO GARCÍA GLITTER

EL NACIMIENTO DEL PENSAMIENTO



Mientras le apuñalaban, el señor no quería pensar que le estaban matando, al fin y al cabo lo estaban haciendo por la espalda. Mientras le apuñalaban, el señor no quería ser malpensado ni dar rienda suelta a sus elucubraciones paranoicas.

-No es por nada, pero a mí me parece que están ustedes en proceso de asesianarme-

-No hombre, no. ¡Qué cosas tiene usted!-

Mientras le apuñalaban, el hombre no quería dictaminar lo que estaba acaeciendo, al fin y al cabo él no estaba viendo nada; no quería ser él quien tuviese que cargar con la culpa de acusaciones infundadas.

-Si yo no es que quiera elucubrar gratuitamente, pero…-

-No hombre, no. ¡Qué cosas tiene usted!-

Pero en el fondo lo sabía; y sí, le estaban muriendo, como ya dijo la Celestina en letras de Fernando de Rojas. Sí.

Nació entonces el fragmento del refranero que reza así: “Piensa mal y acertarás”.








Texto: Alberto García Glitter, http://albertoglitter.blogspot.com

18 de noviembre de 2007

ALBERTO NAVERO

TRANQUILIDAD PER SE



Subir a la barca y esperar que el horizonte regrese.
Soñar despierto cada día, mientras todos trabajan.
Creer que el amor fugaz atrapado es feliz
Pretender que nuestras manos
están libres de toda culpa.
Decirnos que la noche es un párpado cerrado
y el día es recaudador de colores.
Comentar entre sábanas
si nuestra sombra es libre y soberana.

Preguntar a los dioses, por qué no son más humanos
y aceptan sus errores como acepto los míos.
Tolerar nuestra lengua díscola
y sedienta de palabras dulces.
Sorprendernos al descubrir que el enemigo vive,
gime y sueña como nosotros
con días mejores, más justos
y felices.

Así la tierra labora su día feliz sin decir nada.
La tranquilidad regresa flotando
los poemas a estas calles miserables,
el temor es historia desvanecida
y sé que este regreso será súbito reflejo
de primitivos deseos.


Texto: Alberto Navero, www.naveromaulino.blogspot.com
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Foto: Paz Cornejo

11 de noviembre de 2007

MARTA BINETTI

Aurora amarilla

Reviente.
Saltarín corroído.
Anémico en salmuera.
Intrépido caracol
En escaleras de Escher
Pintadas à la Van Gogh.
Lujurias rompecadenas
Fumatas madrugadoras
Fornicador exhausto
De prepucio lastimado.

Golpeado
castigado
masacrado
envenenado

Único medio encontrado
para probar que estoy vivo,
dijiste sonriendo
al cruzar nuestro parque,
aunque
para eso bastaba un respiro.


Eros nórdico

El celeste de sus ojos
se ocultó en las sombras.

Y reapareció en un brillo
Que trepaba vigoroso
desde su pubis.


Matilde

Quienes hablan ahora
son su piernas,
más bellas que nunca
en las sandeces
que profiere su boca
de enormes dientes.


Muchacha platense

Rizos color caramelo.
Piel cetrina. Ojos negros.
Detrás de ellos el fuego.
Y, por si acaso,
un libro en la mano.


Iconoclasta

Aquel espectro andrógino
que fantaseaba a diario,
se le apareció seductor e imperativo
una mañana.
Y el pobre intentó tocarlo.
-Ya no dormirás- le dijo el espectro-
y desapareció en la luz del flash
de su cámara..

El poder

--Marcaré los límites de nuestra patria--
dijo el faraón moderno en lata.
--¿Para qué?-- le preguntó el desposeído.
--No quiero que te conviertas en esclavo de mi vecino--.



5 de noviembre de 2007

NURIA RUIZ DE VIÑASPRE

V

En la longitud del cuello de mi útero
Se esconde el verso más sucio
El verso de la sin razón y el vicio
El vicio de atragantarme
Con tu semen de adolescente
i
i
i
Na longitude do colo do meu útero
Esconde-se o verso mais sujo
O verso da sem-razão e o vício
O vício de me engasgar

Com o teu sémen de adolescente
i
i

VI
i
i
Ahora que el amor se me instala
Puedo dormir en paz y mirarte a los ojos
Aunque me diluya y tiemble mi cuerpo bajo tu mano
Como un perro aterido y hambriento
Ahora que el amor se me instala
Quiero articular palabras
Aunque me derrita si estoy en tus bocas
Deshaciéndome en miles de pieles
Ahora que el amor se me instala
Me disperso como el polvo en el viento
Se disipan mis neuronas
Ahora que el amor se me instala
No quiero volver a hilar
Ni un solo pensamiento cuerdo
Me pregunto quién te ha dado esa fuerza de pájaro
Ahora que el amor se me instala
e
e
Agora que o amor em mim se instala
Posso dormir em paz e olhar-te nos olhos
Ainda que me dilua e trema o meu corpo sob a tua mão
Como um cão inteiriçado e faminto
Agora que o amor em mim se instala
Quero articular palavras
Mesmo que me derreta se estou nas tuas bocas
Desfazendo-me em milhares de peles
Agora que o amor em mim se instala
Disperso-me como o pó no vento
Dissipam-se-me os neurónios
Agora que o amor em mim se instala
Não quero voltar a fiar
Nem um único pensamento lúcido
Pergunto-me quem te deu essa força de pássaro
Agora que o amor em mim se instala



Los poemas pertenecen al libro:

Ahora que el amor se me instala / agora que o amor em mim se instala

de Nuria Ruiz de Viñaspre
Editorial Celya, 2004 - Salamanca

(traducción al portugués de Alberto Augusto Miranda)

28 de octubre de 2007

MIKEL ARISTREGI


Dejadme que camine un poco más hasta que nos situemos en paralelo y podamos mirarnos a los ojos. Entonces sabré a quien correspondía aquella pequeña mancha lejana y difusa, entonces sabré quien se cruzaba en mi camino.




Imágen y texto: Mikel Aristregi, http://www.mikelaristregi.com/


21 de octubre de 2007

PRESENTACIÓN EN MADRID





El próximo miércoles 24 de octubre de 2007 a las 19:00 se presentará el primer número de la revista Dulce ARSÉNICO, Femenino Plural, en la Librería Rafael Alberti (Madrid)





C/ Tutor 57 Metro: Argüelles-Moncloa

Autobuses: 44 / 1/ 2 / Circular/ 16 / 61 / 133/ 21

15 de octubre de 2007

ESTEL JULIÁ


Bajo los techos negros que los abrigan,
los búhos se mantienen alineados,
como dioses extraños,
clavando su mirada roja. Meditan.
Baudelaire. (Los buhos)


INSOMNIO




Tanto tiempo sin sentir
la zozobra
el abandono de ti mismo.
Contabas
con los dedos de una mano
y las chapuzas que día a día
te delataban.
No te alertaron
cuando al girar la espalda
habían arrancado
de lo más hondo
la tranquilidad
con que gozabas
cada noche en tu cama.
Hoy adoptas el formato clásico,
tu despertador
te sorprende
dando vueltas por la casa.




Texto: Estel Juliá
http://estelj.blogspot.com/
Imagen: Diego Rivera

8 de octubre de 2007

CARLOS ALMIRA



FANTASMAS

Recorría la casa con una linterna pero el mono de Borneo desaparecía en cuanto oía sus pasos o atisbaba la luz. Una vez estuvo a punto de cogerlo, pero apenas vislumbró su sombra pequeña y escurridiza.
Al principio pensó vender la casa, pero en cuanto aparecía un comprador, el mono, que él creía un fantasma, lo espantaba. Sería el fantasma de algún antepasado o de alguien que había vivido en la casa, que contaba más de doscientos años. Así, del miedo y la curiosidad pasó al cariño. Dejó de perseguirlo. Le llamaba con dulzura “mi fantasma”. Y cuando veía la casa al fondo de la calle, se sonreía.
Un día oyó un estrépito de muebles. Corrió al dormitorio. El mono de Borneo se desenredaba de las cortinas justo en el momento en que entraba. El pirata Drake, su amo anterior, solía enfurecerse con el ron. Por si acaso, el mono de Borneo saltó y atravesó limpiamente la pared, desapareciendo en la calle helada.
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Texto: Carlos Almira
Imagen: www.filmaffinity.com/es/film289694.html

1 de octubre de 2007

CARMEN CAMACHO

INMENSIDAD Y FRECUENCIA


Cuando él le confesó
que no soportaba la palabra
era
erb
eri
ers
erm
ero
ella descorchó una botella
y lo inundó todo.


Texto: Carmen Camacho: www.carmencamacho.net

23 de septiembre de 2007

ANA VEGA

EL TOPO



Todavía estaba aturdida por el golpe. Giró la cabeza y vio que su hermano no se movía. Llamó a su madre. Ella no respondió. Mami, mami…Gemía, le dolía todo el cuerpo. Intentó desabrocharse el cinturón. Una vez libre, se acercó al asiento delantero. Mamá…Pero aquella no era su madre, apenas podía distinguir su cara entre el amasijo de hierros. Buscó su mano y la acercó a su rostro. Estaba fría, helada. Volvió a mirar a su hermano. Yacía en la sillita sin moverse, como dormido. Tenía la camiseta manchada de sangre. La niña volvió hacia atrás, empujó la puerta una y otra vez. No podía, no tenía fuerzas. La empujó con las piernas y la cabeza. Cayó en el asfalto. De repente se sintió mayor. La carretera estaba vacía. El coche ya no parecía azul. Su color preferido siempre había sido el azul. Comenzó a caminar. Cojeaba y sentía un dolor punzante en la cabeza. Hacía mucho calor. Siguió caminando durante un rato. Se paró en seco, algo se movía en el borde de la carretera. Fue hacia allí. Parecía una rata. Le dolía cada vez más la cabeza. El sol le impedía ver bien aquello que se retorcía. Una rata, pensó. Se acercó. De pronto recordó el bicho aquel que habían encontrado en el jardín la semana pasada. Su padre había dicho que eso no era una rata, eso era un topo. Aquella palabra le sonó rara, como inventada. Pero ahora sabía que era real: aquello que se retorcía en la cuneta era un topo.
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Texto: Ana Vega

17 de septiembre de 2007

SERGIO C. FANJUL

Filosofía

Lo que más me impresionó de la muerte de mi tío César. Las sábanas revueltas. El silencio en su habitación. Le habían sacado en mitad de la noche de aquella cama. A la hora a la que se reparten los periódicos y los panaderos amasan el pan. Y riegan las calles los barrenderos. A esa hora. Aún oscuro. Frío. Húmedo. Y silencioso. Sacaron el cadáver de mi tío. No hubo tiempo de ordenar la estancia. Ni de recoger sus zapatos de piel negra y meterlos en el armario. Uno en cada esquina. Ni de hacer la cama. Y luego las palabras de mi madre. Cuando yo volvía del cole con ganas de comerme una magdalena. Empapada en colacao. Vamos a visitar a la tía Vicen. Sin motivo aparente. Un miércoles que estaba nublado y amenazaba llover. Como siempre. Y luego toda la familia reunida en el salón de la tía Vicen. Y las sábanas revueltas. Gente que no veía desde hacía mil años. O dos mil. Gente que me besaba las mejillas con cariño fingido. Mucha gente. Este niño siempre fue tan callado. Y tan formal. Les veía en bodas, bautizos y comuniones. Me explica mamá que tengo que quererlos. Porque son mi familia. Por eso. Son los que me apoyarán cuando esté viejo. Y triste. Y solo. Quien estará a mi lado. Quien poblará mi casa el día que me muera. Ellos o sus hijos. Verán mis sábanas revueltas. Mis zapatos perdidos. O no. Aquella gente en aquel salón lleno de fotos de bodas. De bautizos. De comuniones. Fotos de gente sonriente, que veo cada mil años. O dos mil. Y la tía Vicen apareciendo una hora después y forzando una sonrisa como la que muestras cuando te hacen una foto. No como la que pones tras la muerte de tu marido. Y has estado un rato antes agarrando la mano de un cadáver entubado con el que una vez te casaste. Vestida de rojo. Que trataba de decir adiós. O algo parecido. Y que no volverá a agonizar en el sofá delante de la tele. Viendo telebasura. Y yo leyendo una revista de baloncesto americano hundido en uno de aquellos sillones marrones. Donde una vez mi tío me enseñó tres dedos de una de sus manos peludas. Y después me explicó lo que significaba la palabra Filosofía. Y no entendía nada. Pero me hacía gracia. Y lo recuerdo. Cuando el cáncer ya le había mordido la mayor parte del pulmón. Y tenía el pelo ya blanco y los huesos asomando. Y me daba cien pesetas por visitarle, rebuscadas en un monedero de cuero negro. Y respiraba suave. Como un peluche. Y cada vez hablaba más flojo.




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Texto: Sergio C. Fanjul

Imágen: Paz Cornejo

11 de septiembre de 2007

INMA PUENTE

y
u
Mi último aliento cabe
en el hueco
de tu mano.
Cierra el puño, amor mio.
Ciérralo y déjame morir.
w
w
w
w
w
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4 de septiembre de 2007

GUACIMARA VELA CALDERÓN

LA SOMBRA

Esta noche será tuya solamente tuya,
la oscuridad plena te vigila desplegando
sus sombras con leves lamentos
que te atrapan en la sombra.
Esta noche será tuya
escondiendo tus sentidos
escondiendo tus suspiros
a lo lejos titilan las luces.






Texto e imágen: Guacimara Vela Calderón

27 de agosto de 2007

JOSÉ LUIS GARCÍA HERRERA


BAR DE CARRETERA

Ponme otra cerveza, mi negra flor cubana.
Desde detrás de la barra me sonríes
con la complicidad de una noche larga: oratorio
de turbias mentiras y secretos que no sé callarme.
Retumba la voz de Sting en mis oídos
(“Ellas bailan con los desaparecidos...”)
y con espuma de cerveza
escribo sobre el mármol la vocal de tu nombre.
Sonríes maliciosa y recorre mi espalda un hormigueo
que alborota mis nervios. Sonríes
y rechazas con la cabeza todas mis proposiciones.
Eres mulata como la noche con un terrón de luna.
Tamara. Hermoso nombre para amarte en la jungla,
para raptarte y escapar a la última playa
donde la arena se confunde con tu piel y la sal acude
a bañarse con el dulce ron de tus lágrimas.
Cada noche es distinta desde este taburete.
Te cuento las mentiras que escuchas con paciencia
(apoyando tu cabeza entre las manos)
sabiendo que son mentiras y que no trato
de evitar que así lo entiendas. Necesito, Tamara,
inventarme una vida de héroe cada noche,
que escuches el hilo de las confesiones
que te entrego en turbios fascículos
desde mi frontera de cliente habitual.
Y sonríe, sí,
cuando te diga que te amo desde el primer trago,
que bebo esta cerveza a tu salud, porque es negra
y amarga como la soledad que me aprisiona
cuando cierras el local y me despides
con un tímido beso y un turbio jornal de promesas.
Ponme otra cerveza, oh negra de mi dolor.
Sonríe mis mentiras, pero no leas en mis ojos.



Imágen: Alcohol, Paz Cornejo
Más sobre José Luis García Herrera

20 de agosto de 2007

BEGOÑA CALLEJÓN

MIS DOS YOS


Esta noche he sentido que me desdoblaba
que partida en dos olvidaba palabras
que las ideas se volvían negras
y que una voz me acercaba a la tristeza.

Esta noche he sentido que moría
que una parte de mí viajaba al centro de los días
que el viento traía fantasmas y silencio.

Esta noche he vivido en el exilio.



Del libro de poemas, Suicidio de libélulas (2006).
Más información sobre la autora

13 de agosto de 2007

CARLOS DE GREDOS




EL SOL ES HIJO DEL SONIDO

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Más sobre el autor

5 de agosto de 2007

ROSY PALÁU Y ÓSCAR MARÍN REPOLLET

"donutetmovile"


PIENSO


Dulzura escondida
prisionera del juego
sirena de los charcos
vagabunda
en tus ojos se refresca la tarde
como el silencio
en el agua de las vasijas
princesa del árbol y la nube
sobre un trono de ladrillos rotos
te viste el día
luz entre la hierba plantada
tallo del que brotan
los reflejos en racimos
perfume de prado recién llovido
te llamas como dejaron escrito
las hojas
que asistieron tu bautismo
en ti se ampara la claridad
alma que cuelga en hilos de beso
soledad sonriente
prometida de la sombra
que viaja en una flor
visitadora de secretos
misterio que alumbra
la luna llega de lejos
y te encanta
te recuestas sobre tu nombre
como sobre un espejo
donde todo es principio
y es fin
pedregal del sueño
suben por tu cuerpo
las estrellas
pareces el monte
cuando se va con el arroyo
nómada de la quietud
en tu orilla la noche
caza sus imágenes
un árbol viene por ti
cuando amanece
tu mirada es el hilo
con el que la luz
enhebra su paisaje
entre el ramal de nubes
el sol espía,
te bañas en chorros
de la mañana
ríes y el aire es un mar
por donde llega
todo el cielo en pájaros.
Pienso niña:
Si una estatua en otro juego fueras
de tus ojos saldrían chispas
para salvar de los malos
a la tierra.

Poema: Rosy Paláu

Imagen: Óscar Marín Repollet

29 de julio de 2007

MARIANO RUIZ MADRID



Te has vuelto descarada y ausente,
mis besos en tus labios huelen a su perfume,
el roce que mis manos necesitan de tus mejillas
caen en vacío ante tu áspera y dura piel,
mantienes mi mirada y me susurras “te quiero”,
sujetas mi alma y te ríes con estruendosa locura,
y aun así te necesito.

Ayer no estabas,
las sábanas revueltas y él,
dormido, desnudo en la oscuridad,
el silencio me despojó de mi ropa, entorné la puerta,
le despojé de tu alma, y quemé el recuerdo de tus promesas,
ya nunca volverás a exhumar el olor que no te corresponde,
ahora, si lo quieres, deberás tomarlo de mi cuerpo.

“¿infiel?, te necesito”

Poema: http://www.tierradeur.blogspot.com/
Imagen: Frida Kahlo "Las dos Fridas". 1939

23 de julio de 2007

ROLANDO REVAGLIATTI



TOMAVISTAS



“SHANE”

El punto de vista del hijo del granjero
apuntando con su revólver bisoño
a través de/
al puerco y maldito yanqui mercenario
y disparando
desde el punto de vista del perro
del hijo del granjero
y matando.






“A MONTH BY THE LAKE”

Desapareciendo una de nosotras
una de nosotras dos
se consigna
que la que no desapareciera
fotografiaría

Reapareciendo una de nosotras
una de nosotras dos
se estipula
que la que no reapareciera
se daría en alma

para la foto.




“SEA OF LOVE”

Es que, mi amor, estoy
demasiado mal
acompañado
A los rimadores
me los amasijan en pelotas
¿Qué tal me veo
con mis huellas?

Dar en la matadura es poesía, policía
No naufragamos, ¿te acordás?, anoche
Debo seguir sospechando, pero
¿me palpo o no me palpo
la sobria métrica?
¿Qué no tenés puesta?
¿Venís sin qué
no tenés puesta?

Investigo mis últimos veinte años de
[después
de esto no hay nada
Calzo un aletargamiento -con perdón-
[capcioso
Recito: Sumerge la prosa
cuando reflotan los cadáveres.


15 de julio de 2007

7 de julio de 2007

DOMINGO LÓPEZ

INDIGENTE



Vive
en el parque y
de la beneficencia
tiene cincuenta años y
los dientes podridos
y le gusta el fino, el buen flamenco
y las piernas de las enfermeras
cuando acude algunas tardes
a las urgencias del ambulatorio cercano
quejándose con mucho teatro
de una nueva mordedura
de la soledad.




BAR VIRTUDES, 3.30H

Se le veía
acechando el amor
por los bares de la noche:
encaramado en la soledad
- inmóvil como un reptil -
alargaba atribulado los labios
hacia el vaso de gin
y los ojos hacia el escote
más cercano.




MANO DE SOBRA

Del ingrato
trabajo inestable:
1 - A la calle
por quedarse embarazada
sin consideración.
2 - Al cementerio
cuando resbaló sin avisar
en el andamio.





Poemas pertenecientes al libro “Suburbia” (Ed. Point de Lunettes, Sevilla, 2007),
de Domingo López (Sanlúcar, Cadiz, 1967). Este poemario recibió el V Premio Internacional de Poesia Ciudad de Moron 2006.
www.pointdelunettes.com

2 de julio de 2007

JOSÉ ANTONIO BANDA

BÚSQUEDA

Serena el día y concede a nuestros ojos
el don inefable de mirar con claridad.
Después, haznos morir, si así lo deseas...
Homero

Yo soy el que se inmola,
el que derrama ceniza,
el que se disuelve
apenas toca el río,
el que navegará
como serpiente.

Yo soy el que camina
sobre la roca,
en el árbol
anda el viento
y ruega en mi nombre.

Tres rocas indicaron
un camino que no encuentro.
La primera se quebró en el norte,
cada parte señala una hoguera,
de una saldrá un nombre.
Destino que debo invocar.

La segunda rodó por el sur
hasta caer en la boca del pez.
En su vientre llevará luz.

La tercera la robó un mercader,
¿dónde estará mi vigor?
caja de roca
para cincelar oraciones.

El viento gritó en mi nombre,
una roca se quebró,
otra adormece el agua
y otra se balancea
en manos distintas a las mías.
Un camino señalaron
pero nunca poseí los dones
para seguir paso a paso
las huellas de la niebla.


En un minuto lloverán luciérnagas,
pero en mis ojos
caerán las plegarias,
señales
de un viaje nocturno
que perdí
al llegar del monte.

Nunca pedí más
de lo escrito
en la corteza de un pino.
Nunca deseé más agua
del fruto prohibido.
Nunca rescate un sueño
que no tocara la almohada.

La tarde se detuvo
en mi marquesina
compartimos palabras,
oraciones
a la noche, al mediodía
los sueños vendrán voraces
pero ninguno estará mañana.

Alta fue mi pretensión
lejana, mi estrella.
Texto: José Antonio Banda, http://hijodelfuego.blogspot.com/

24 de junio de 2007

PRESENTACIÓN EN ALCALÁ DE HENARES

Revista Dulce ARSÉNICO


VIERNES 29 DE JUNIO a las 20:00 h presentaremos el primer número de la Revista Dulce ARSÉNICO, Femenino Plural, en la Liberería Liberarte,


Plaza de los Irlandeses, 14 (Local 27)Alcala de Henares, Madrid


Esperamos contar con la presencia de nuestros colaboradores a los que invitamos a leer sus poemas y relatos






Cómo llegar a Alcalá de Henares desde Madrid:

En CERCANÍAS RENFE: Desde la estación de Atocha. http://www.renfe.es/cercanias/madrid/index.html

En Autobús: empresa Continental Auto desde Avenida de América. El trayecto es media hora aproximadamente. http://www.lacallemayor.net/dyn/servicios/transportes/autobuses-interurbanos/?action=WzM0OTtbMTtbbmFtZTtkZW11ZXN0cmFsaW5lYTswOzk7XV1d

En coche: Para llegar al centro histórico es conveniente tomar la salida 23. La separación entre Madrid y la ciudad complutense es de 30 kilómetros y el tiempo aproximado de viaje es de 25 minutos.

ÁREO LÓRIMA + GUACIMARA VELA CALDERÓN

ORACIÓN


Oh madre mía muerta en el cielo/Desarraigada de las entrañas de la tierra/Destetada de la vida seco ya el pezón/En tu vientre mi reino se hizo voluntad/Perdona por siempre la ofensa de Dios/La tentación de haberte querido/Es el pecado de vivir creyendo en los hombres/Amén por tu boca









Texto: Áreo Lórima
http://www.areolorima.blogspot.com/

Imágen: Dibujo, Guacimara Vela Calderón

11 de junio de 2007

MARÍA GONZÁLEZ

ARENA



Tendré los zapatos llenos de albero, de la arena veraniega de mis pasos. Llevaré un traje oscuro, donde zurcir las notas difusas, de tierras extrañas, a juego con las noches de vigilia y color.

Tengo un álbum de recuerdos cosido al pantalón, entre las cadenas, los imperdibles y el cíngulo, en él, inmortalizo la belleza más inesperada.

Tenía una camisa que no me dejaba ver lo bello que era mi torso, mis pechos, mis hombros… Gracias por arrancármela.








Texto: María González
http://www.labellavarsovia.com/autores/gonzalez.html

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Imágen: El Torso, Salvador Dalí, 1975

8 de junio de 2007

PRIMER NÚMERO: FEMENINO PLURAL





La Revista de Creación Artística y Literaria Dulce ARSÉNICO acaba de publicar su primer número monográfico en formato papel: Femenino Plural. En esta nueva aventura, hemos editado una revista como objeto artístico donde se combinan los poemas, el relato breve, la poesía visual y la fotografía. Concebimos nuestra revista como un espacio para difundir la cultura y el arte con un formato sorprendente que sea un valor en sí mismo, de ahí que recuperemos la encuadernación artesanal. Te invitamos a que tengas en tus manos esta revista con dosis suficientes de veneno para seducir tus instintos más vitales.


Para este número hemos contado con la colaboración de autores consagrados y noveles que no han dudado en entregarnos sus trabajos inéditos:


Agustín Calvo Galán
Rosa Regás
Estíbaliz Espinosa
Javier Rodríguez Marcos
Kepa Murua
Francisco Martínez Morán
Fernando Sánchez Calvo
Milagros Valcárcel
Luis Luna
Antonio Lucas
Ángel Antonio Herrera
Mar García Lozano
Luis Alberto De Cuenca
Óscar Santos Payán
Mariano Peyrou
María García Salgado
Luna Miguel
Andreu Navarra
Harkaitz Cano
Diego Santos Sánchez
Julia Barella
Juan Pardo Vidal
Ángel Guache
Jesús Eguía Armenteros
Lorenzo Oliván
Angélica Lidell




Si quieres adquirir un ejemplar tienes toda la información en www.dulcearsenico-enpapel.blogspot.com

28 de mayo de 2007

SOLEDAD SÁNCHEZ PARODY

DESHECHO

Prohibido que me levantara Silo
tumbada
besada largamente arropada de nuevo
pedido que por favor no me moviera
No te muevas Misiles
yo rota yo deshuesada
yo obediente tú solideces
alfombrado grande y largo con la tienta
suave
y una mano en la fiebre.
Yo mirada y nariz
yo pequeñas heridas
sin óxido
tú recién descubiertas las costillas
las minas más vacías Pasos Déjame
contarles y tú cifras
que no
podían
y no eran
que no
sumaban
nunca
nada

Tú de pronto, tú entonces deshuesado y ellos Quiénes sois
Atónitos y el parto

Y así prohibido
que me volviera
prohibido delatar la hora el escondite No es mi sangre

Nuestro hijo deshecho
Tú eco
Tú cuándo tú muerto
Yo enana yo pacífica
Yo más desmesurándome que nunca.












Imágen: Pájaro (pequeño), Soledad Sánchez Parody
Texto: Deshecho, Soledad Sánchez Parody

21 de mayo de 2007

SERGIO ARTERO PÉREZ+DIEGO SANTOS SÁNCHEZ

ESCENA XIII

k
¿Me quieres?
Alfileres
¿Me amas?
Pijamas
¿Me adoras?
Lavadoras
Y así erre que erre la perorata del poeta pedorreta

Un perpetuo perseguir las palabras apropiadas
un perenne perecer en perseidas de perjuros
pervivir en las promesas permanentes del piano
y
todo
acaba
ahí

en pernetas
El trovador se traba
en la diatriba perentoria de las pataletras
encalla y calla


Habrá que volver al vocparbulario
Estudiar una letra
luego otra
y otra
y
sólo después
proagresión a la programática completa
Igual que perlongan las gotas perlinas de lluvia
por mi ventana
descienden
se dejan
juegan
suman
como niños
como cristales
¿Me quieres? ¿Me amas? ¿Me adoras?
como simples bufones de agua
y
todo
empieza
aquí:
alfileres pijamas lavadoras






Texto: Fragmento de Oversitura. Homenaje a Chano Domínguez en un acto único, de próxima aparición, Sergio Artero Pérez

14 de mayo de 2007

BORJA CRIADO

EL ELEVADOR




ccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccccc Dedicado al Sr. Curri

cccccccccccccccFue volviendo de la universidad, en ese ascensor que parece una máquina rústica de alguna raza arcaica, en ese elevador de metal fue donde me topé con él la primera vez, donde nos miramos como si nada, esa mirada que a mí me resultó tan familiar, y que poco después me recordó a Antonio Cruz, sobre todo por la manera de andar, un poco despistada, como perdida. Entonces yo debía tomar el autobús número cuatro, y los dos atravesamos el Pont Chauderon, pero él se desvió por las escaleras que cruzan hacia la biblioteca y le perdí cuando se metió en el túnel. Aunque claro, era imposible que fuese ese Monsieur Cruz, como le llamábamos ahora, porque debía estar supuestamente en algún arrabal del sur de Francia contemplando desde la ventana la maleza de nubes que crece en los cielos de nuestra Europa, entregado a sus cursos de español y a su literatura, y especialmente atento a aquel premio cinematográfico para el que había sido seleccionado junto con otros veinticuatro finalistas.
cccccccccccccccEsto vino pasándome como dos o tres días hasta que por fin me decidí a seguir a aquel Antonin Bouleau (pronto aprendería su nombre) por ese pasaje oscuro lleno de pintadas, entre el olor a orín y a heces, intentando no pisar a un vagabundo que dormía atravesado de pared a pared. Bajamos hasta los subterráneos del parking y de allí me llevó a una puerta en muy mal estado, protegida por un candado que habría caído fácilmente de una patada. Pero él sacó algo brillante del bolsillo de la chaqueta marrón, una chaqueta con coderas, lo recuerdo bien, y abrió la puerta y entró, y esperó a que yo entrase con él para cerrarla. Una vez dentro introdujo la llave en una ranura y el suelo empezó a subir. Yo ahí no tenía miedo, me pareció divertido, pensaba ya en plantarme delante del cuaderno cuando volviese a casa y escribir alguna historia o cuento corto dedicado a Antonio Cruz. Luego fue cuando se puso a explicarme todo el proceso, y aquello me hizo pensar en ese relato en el que un hombre recibe la memoria de un reconocido dramaturgo inglés, y él está deseando recibirla, pero descubre al final que sólo ha heredado la memoria, no el talento. Pensé acto seguido en toda la teoría de Beckett sobre la futilidad del lenguaje, y sobre eso que dicen de que la lengua es una frustración constante, pero después de este tiempo he comprendido que se trata más bien de una maldición. Y es por eso que te cuento esto antes de llegar al Pont Chauderon, porque es importante que comprendas el mecanismo, es casi más importante, diría yo, memorizarlo, recordar perfectamente el camino desde el momento mismo en que se abra el ascensor y salgas al puente, y sobre todo no olvides cruzar la mirada con otro pasajero y esperar parecerte a alguien que conozca.

ccccccccccccccYo bajo aquí, buena suerte.
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6 de mayo de 2007

PABLO PANIAGUA


HISTORIAS SOBRE LA EXISTENCIA


1

Me gustaría saber algo de ella, pero todavía no la conozco. Supongo que esa inquietud tendrá sentido cuando llegue el momento de la noticia de su existencia. Ahora, mientras tanto, sólo puedo pensar en la posibilidad de ese hecho para formularme tal pregunta… Espero que, cuando tenga la respuesta, sea lo que me gustaría saber de ella.


2

Él me dijo que no había escuchado su nombre; y le creo porque su nombre es impronunciable, tanto que no existe. En esa nada nominal trato de encontrar los sonidos que luego se articularán en lo que ya será un nombre pronunciable, existente, que se podrá oír, para luego ser pronunciado y así responder sobre si escucharon de un nombre del que ahora nada se sabe.


3

No veo nada entre esta neblina, sólo el vaho que sale por mi boca y que al hablar se funde con ella. Llevo mucho tiempo de pie, en este sitio, hablando sin parar durante siglos, y pienso, ahora, que quizá la provoqué con el hálito de mis palabras que se llevan tanto tiempo preguntando sobre su origen. Más allá no sé si habrá alguna otra existencia, tras este espesor que en las noches se torna de un gris oscuro, por lo que deduzco que hay un sol que crea el día en este planeta esférico que gira sobre su eje (ya sea de manera vertical, horizontal u oblicua); aunque ese movimiento giratorio sólo afecta en los diferentes matices lumínicos de la neblina, según gana el día a la noche o viceversa. Puedo asegurar que mi extenso monólogo de siglos ha sido sobre a ella, pues nada más tengo ante mis ojos que una mancha, a veces fluctuante, que lo abarca todo. Ya no sé si en un principio habría algo más, pues de aquel tiempo ya no me acuerdo, y esa es la razón por la que ando aquí parado preguntándome sobre el origen de esta neblina desconcertante, lo que es, sin duda, una imperdonable falta de memoria.


4

Acabo de nacer a este mundo y salí por un túnel de carne para ver la luz. Oí los gritos de dolor de mi madre cuando dos manos agarraron mi cabeza. No sé si estos pensamientos serán reales porque yo, ahora, tan sólo estoy recién nacido y soy tan pequeño que no puedo pensar ni hablar, y mucho menos escribir, por lo que no creo que sea yo el que esté escribiendo estas palabras, sino alguien que me suplanta. ¡Oye tú! ¡Ya está bien! ¡Deja de escribir en mi nombre! ¡Deja que crezca para expresarme por mí mismo y contar esta historia! Aunque, tal vez, esté equivocado y no recuerde todo el transcurso de tiempo desde que vi la luz por primera vez hasta ahora que escribo sobre ello.


5

¡Cuánto podría saber! Pero, como decía el filósofo: “Lo único que sé es que no sé nada”. Esto, quizá, lo decía por lo poco que sabemos en relación a una totalidad de conocimientos universales o porque somos unos ignorantes respecto a los misterios de la existencia, más cuando ese ser malvado, que llaman Dios, hizo un mundo como éste, donde la mayoría de las personas vienen a sufrir y todas a morir, donde los hombres, hechos a su imagen y semejanza, se matan entre ellos. ¡Menudo mundo creaste! ¿Ésta es tu gran obra? Sin duda embarraste este planeta con tu propia mierda, lo que me lleva a pensar que tú, Dios de los humanos, eres el mismo diablo.

Si dejas que un planeta entero haga la guerra en tu nombre, tú no eres Dios. Amor se llama el que yo quiero, el que hace que las personas nos miremos a los ojos sin rencores. El mío es mucho mejor tú, y por Él no derraman tanta sangre ni se enfrentan las naciones.

La Humanidad entera se echa al fracaso por tu culpa. ¿Estás satisfecho?


6

Cuando pienso en esta vida tan absurda, Dios se me asemeja a un fontanero o albañil chapuza, en este edificio que llamamos mundo que está siempre a punto de derrumbarse y por donde gotean todas las cañerías. ¡Escúchame Dios, a ti te hablo, no te hagas el tonto, ni te des la vuelta ni te escondas! ¡Sal ya y da la cara! ¡Ya está bien de que todos paguemos por tus errores, por tu mal hacer en este mundo infame que dices nos regalaste, por este cuerpo prestado para sortear un sin fin de calamidades! Me parece indigno este regalo que nos ofreces, siempre con condiciones interesadas y promesas sin garantía. Eres un especulador de la nada, que maneja el sufrimiento de las personas como moneda de pago. ¡Qué puedo pensar de ti, albañil chapuza, cuando veo sufrir a tanta gente! Nos pides que lo hagamos bien cuando tú no lo supiste hacer, que tapemos todas las goteras del edificio, cuando esas goteras somos nosotros mismos. Así es el gran tamaño de tu fracaso, que es el mismo hombre y la imagen que crearon de ti.



Derechos Reservados: Pablo Paniagua
http://www.pablopaniagua.blogspot.com/
http://www.bigotuda.blogspot.com/
Imagen de fractales.free.fr

21 de abril de 2007

DÍA DEL LIBRO - HOMENAJE A PABLO GARCÍA BAENA

Ediciones El Gaviero ha editado un cartel-homenaje con un extraordinario poema de Pablo García Baena que se pegará en las paredes de:

A Coruña
Alcalá de Henares
Almería
Ciudad Real
Córdoba
Granada
Madrid
Niza
Palma de Mallorca
Salamanca
Valencia
Zaragoza





Título: Ciudad.
Edita: El Gaviero
Colaboran: Pre-Textos, La Bella Varsovia, Revista Oniria, Dulce Arsénico, Caldo de Cabezas, Cosmopoética, LaLata.

La pegada de carteles ya ha comenzado, y se reforzará el domingo 22 de abril.

Si vives en Madrid, la pegada saldrá a las 22:00 de las puertas de la Librería Central del Reina Sofía.

De esta manera, los viandantes podrán disfrutar durante el día del libro de la poesía de Pablo García Baena.

¡Apúntate!

16 de abril de 2007

DIEGO SANTOS SÁNCHEZ

me agoto
gota
a
gota

te olvido
día
a
día

me muero
poco
a
poco

cada amor es una muerte






Texto: Diego Santos
Imágen: "Skin" de Diego Santos




http://www.flickr.com/photos/diegosantos

11 de abril de 2007

YOUNG COUPLE

EN CASA

No oigo. Qué ves.
Siempre es lo mismo cuando vuelvo,
cuando él,
cuando alguien,
cuando me espera y no hay nada.


Siempre la humedad de la pared.
Sin agua.
Sin ascensor.
Sin mantequilla.


La ciudad parece animada.
No conseguimos escuchar mis pensamientos.

Sé que no quiero quedarme en este planeta.




texto: www.myspace.com/theyoungbride
imagen: www.fotolog.com/so__young/

3 de abril de 2007

27 de marzo de 2007

NACHO MONTOTO





GÉNESIS

[De los pechos de ella brotaron los gozos de él, de su mancha quedaron estériles los campos, del último bocado de sus labios quedó el deseo de un millón de mosquitos, esperando picotear a cuanta mujer pasara por su lado, mil veces mil,
insaciada por él, que sólo le otorgó un fingido placer bajo los árboles ya muertos,
que no dieron más fruto que el de las vainas secas, esparcidas por el mundo]





Texto e imágen: Nacho Montoto
www.pajaritasdepapel.es

26 de marzo de 2007

COLABORACIONES


Dulce ARSÉNICO está esperando las colaboraciones de todos aquellos interesados en participar en su inicitiava de difusión de la creación artística. Ahora más que nunca necesitamos tus textos e imágenes para ofrecer en pequeñas dosis píldoras de inspiración en formato virtual. Esperamos tus textos e imágenes para que aparezcan en nuestro blog.

http://www.dulcearsenico.blogspot.com/

dulcearsenico@hotmail.com

16 de marzo de 2007

5 de marzo de 2007

DAVID HIDALGO




LAOCOONTE

Es difícil anudarse la corbata.

La fuerza de los dedos se desmaya
ante la seda indómita,
ante el ronco desafío que serpea
entre los pliegues de tu cuello,
cercado de franjas azules
en el Narciso que te mira en el espejo.

Es difícil anudarse la corbata,
aunque la luz irrumpa entre tus dedos
dibujando el color en su destreza,
aunque griten tus manos y sean labios
y preparen los besos como puños.

Es difícil anudarse la corbata.

Pero un día,
en la cola de un cine,
quizás en un concierto,
perderás el equilibrio
ante el impulso feroz de alguna joven
que, con vergüenza,
te ofrecerá ruborizada una disculpa:
Perdone, señor, fue sin querer.
Se marchará saltando
arrastrando el silencio entre sus pasos
con el ritmo mecánico
de algún reloj que calzara tacones.


Y ese día,
–perdone, señor–
no sabrá por qué,
se anudará con soltura la corbata
–lo consiguió, señor, enhorabuena–.
Y será un nudo perfecto,
como un nudo de horca
que comienza a cumplir su cometido.



Texto: David Hidalgo

drinkinggaseosa.blogspot.com

Imagen: Mike Swanson

19 de febrero de 2007

JAVIER ESTEBAN

ÉPICA
hay una piel dormida
es un país de salamandras
y de reverendos
y archipiélagos de uñas
de montañas cálidas rugidos
entre pastos de escayola
es un país y por lo tanto es propio
es semejante es un principio
y para condenarlo
harían falta sólo las legiones
de los pétalos más áridos
de tu ofrecida






Imagen: Eva Díaz-Ceso

12 de febrero de 2007

LUNA MIGUEL


NOCTE UNA

Sólo veo un trozo de cielo. Es tan gris
que casi se confunde con el borde de la ventana.
A veces me pregunto desde mi cápsula espacial
si lo que contemplo es sólo aire
o todo un universo ennegrecido.

Siento el peso de los ojos cortarme las pestañas.
Mira hacia arriba.
Odio las constelaciones.









Texto e imágen: Luna Miguel


5 de febrero de 2007

FERNANDO SÁNCHEZ CALVO


DE VERAS LO SIENTO

- Tarde, como siempre.

Murmullo de cinco y cuarto. Todos escrutan con exquisito resentimiento. Mesa para té y seis tazas.



Nadie empieza sin las disculpas, “De veras lo siento, caballeros: tráfico, lluvia, parejas decadentes copulando en mitad de la esquina, con frecuencia entretienen a uno”. Sin embargo y curiosamente, él mismo tiene prisa, solicita al chico retirar estas tazas y traer otras seis, todas cargadas a su cuenta, todas calientes pero rápido, que son ya y veinticinco. Sentado, regala media sonrisa a cada incrédulo. El chico no viene, parece que no da abasto y el chico que no viene. Nostálgico, contempla al reloj y a los compañeros mientras confiesa:

- Ha sido una velada preciosa, pero no hay tiempo. Les estimo, de verdad, les estimo. Estos años y estos días han sido maravillosos. Un placer contar con ustedes.

Se deshojan las uñas. En el entierro, lloran:

- Siempre fue tan puntual.







Texto: Fernando Sánchez Calvo

31 de enero de 2007

ANTONIO DAGANZO CASTRO

SOÑADO TIEMPO MÍO
Soñarte bien ligera,
plenitud,
para tejerte cual nube sobre el mar,
alta,
fiel dios posible de gaviotas
en el instante en que todo regresa.

Creer que el veneno casual
de lo evocado
surte su efecto precisamente ahora
sin cobrarse una lágrima.

Vivir y ser más vida
que este torpe suceso,
abrir mi ayer constante en tu futuro, plenitud,
plenitud tan soñada,
soñado tiempo mío: fueras aire.

En el instante
-¡asombroso!-
en que todo regresa.




Poema: Antonio Daganzo Castro
Imágen: El beso, de Gustav Klimt

25 de enero de 2007

JESÚS EGUÍA ARMENTEROS


PENSAMIENTOS DE TÚNEL & ÁRBOL INFINITO



Prólogo

en el quicio de playas y montañas
me caen, como plumas,
obsequios de dolor
que bebo, finalmente edificado



I

en el escaparate de tu vida
revientan latas de
fanta
cristalizando tu garganta

TU HABLAR ES DESANGRARTE POCO A POCO.



II

sobre el qué
ausente

sobre un segmento de palmeras

PENSAMIENTOS DE TÚNEL
en la acera mojada de mi vida.



III

tu hedor tranquilo
posándose en mi rostro
hoy

respirarte querría
tuyo poso caído en la mía columna
la botella se rompe

C�NTICOS DE LA IMAGEN



IV

plato que sostiene mi alma
reflejos de aire
huellas en suspensión

coágulo de la belleza
observando sonidos en la estaticidad del plato

sombras pisando huellas
DILATACIÓN DE LAS PUPILAS DE MI ALMA.



V

tamizada tu alma
tomarla desearía en la virginidad
de la luz despertándote

y tu cara rasgada
y tus legañas de dolor
INCAMUFLABLE
que a la tarde estercolas

je t'aime.



VI

lo que hay
retina≠cosa
quizás

mar que grita
yo que miro

ESCUCHA CON EL OJO

entidades perforadas en el aire.








Texto: Jesús Eguía Armenteros

Imágen: Egon Schiele, El abrazo, 1917

21 de enero de 2007

BORJA CRIADO

ALGUNAS NOTAS ACERCA DE LA EXISTENCIA

Tintan de rojo el Sena. Tintan de rojo el Sena los cuerpos de los paganos.
La pierna de Rimbaud huye de Dios en África.
Un filósofo abrazado a un caballo en la Piazza Carlo Alberto.
Un argelino estampado en un volante y su cadáver devorado por las moscas.
Un negativo del Aleph: El Gran Tornillo se zambulle
Y se estremece y gira y rueda
Y retumba allá en la Nada; pasos que se repiten en la niebla.

El loco en el jardín es hoy la rosa que rogamos al espejo.
Mondragón es un templo para los infelices
que condenan al hombre a hacer de Rey Marciano.

Borja Criado
losperrosdetindalos.blogspot.com

12 de enero de 2007

JUAN PARDO VIDAL

INCRÉDULO




Cuando aquel Papá Noel terminó de concederme mi último deseo miró hacia arriba sonriendo y preguntó con acento eslavo: -¿crees ahora en mi? – y volvió a colocarse el gorro rojo y blanco, un poco ladeado, sobre la cabeza. Yo no fui capaz de articular ni una palabra, así que tan sólo asentí varias veces con la cabeza, como el perro de un salpicadero, sorprendido como un niño y con el firme propósito de volver cada navidad al Laponia.




Pd.- si los Reyes son los padres, Papá Noel son las madres.


6 de enero de 2007

PABLO MARTÍN COBLE

REGLAS DEL TIEMPO


I

Recuerdo el mar.
El tiempo bajo el agua
transcurre más deprisa.

Recuerdo el descampado.
El sol reparte pena y los arbustos
se incendian como algunas intenciones,
como ciertos olvidos.

Recuerdo más pena da nostalgia.

Nostalgia menos pena deja un recuerdo raso.


Ninguna arquitectura se sujeta
sin los bordes del tiempo.






II

Espera sin recuerdo
es el futuro a secas,
el hueco de seguir sin que nada se cumpla.

Espera sin futuro,
el don de la belleza,
la herida que permite
que el tiempo se haga olvido
sin apenas notarlo.










Poema: Pablo Martín Coble
Imágen: "La persistencia de la memoria" (1931) de Salvador Dalí





3 de enero de 2007

JAVIER ESTEBAN

UN ROMANCE CIENTÍFICO


De todos fue sabido que las lunas
arden con su fórmula pareja
en una órbita que es tan senil
como el futuro. “En serio” os digo
“segregaron antes de nosotros nuestros padres
mil millones de siseos para el vívido
tumor de roca demorado al firmamento
cada noche. ¿Para cuándo
las esquirlas de metal perpetuo
que aborrecen el silencio
agotarán una canción de un labio?”
Pero todo vendrá en vano. Convivimos
con terrores más urgentes que su mero azar
y yo he escuchado de lo rígido el perdón
inusitado que acarrea el paso antes.
“Porque lloverán androides esta noche”
rumorea la corriente elíptica
de la que formáis parte.

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