LUCERO BALCÁZAR

Paloma envenenada

A José de la Colina

y a tí, Andrés, hermosísimo colombiano

Soy sombra que persigue el aroma de tus alas

aaaaaaaacPájaro diablo

Esa, la que al despedirse escuchó:

"Y vete mucho al infierno, puta, pero quédate

pero vete, pero quédate..."

Luz que se refleja en tus ojos verde-arsénico

La tonta, que prefería libros de cien brazos

antes que orgasmos de cien alas

(Ceniza de poeta roja, guardada en los puños de tu alma)

ddddddddddHaz

ddddddddMunición

ddddel naranaja de tu orgasmo

dddddPaloma diablo

ddddSombra y luz de tu veneno, soy.

aasss

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Texto: Lucero Balcazar, del poemario, El Loco.

http://poetarojabalcazar.blogspot.com/

Imágen: Paz Cornejo

MARIO MARTÍN LERA

ILUSIONES NOCTURNAS

Me gusta cuando rebaso el límite
con un esfuerzo sobrehumano.
Cuando pienso en que al rozar tu mano
no hay nadie que me imite.

En mi psique hay un rumor antojadizo
que se debate entre el amor y la locura.
Uno me habla, el otro me tortura
hasta que duermo tenso y enfermizo.

Por escribir estas metáforas
caí dentro de un hechizo
que resuena tras la bruma.

Mientras mi tenue silueta implora
a lo largo de olvidados pasadizos,
Hoy ya solo descanso con la luna.

Texto: Mario Martín Lera

Imágen: Ana Cornejo

EDUARDO BOIX

Saltar la tapia. Asaltar el camposanto buscando razones. Razones para el amor. Encontrar unos claveles blancos junto al retrato de un niño vestido de comunión. Ver una luz y correr. Saltar la tapia de nuevo. Y sentir su sorpresa en forma de abrazo.

-Son preciosos Adán. No hacia falta que…

Tapar con el índice su boca y sellarla con un beso. Corto.

-Hace tres años que nos conocemos, vida.

-y nunca me han faltado estos claveles blancos.

Texto: Eduardo Boix, del poemario inédito

Últimas jornadas en el paraiso

http://www.cuestiondeego.blogspot.com/

HOMENAJE A ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,

para que mi ser pese sobre el suelo,

fue necesario un ancho espacio

y un largo tiempo:

hombres de todo el mar y toda tierra,

fértiles vientres de mujer, y cuerpos

y más cuerpos, fundiéndose

incesantes en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron

con su cambiante luz, su vario cielo,

el viaje milenario de mi carne

trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso

de su huida hasta el fin, sobreviviendo

naufragios, aferrándose

al último suspiro de los muertos,

yo no soy más que el resultado, el fruto,

lo que queda, podrido, entre los restos;

esto que veis aquí,

tan sólo esto:

un escombro tenaz, que se resiste

a su ruina, que lucha contra el viento,

que avanza por caminos que no llevan

a ningún sitio. El éxito

de todos los fracasos. La enloquecida

fuerza del desaliento...

Poema, Ángel González, Áspero mundo, 1956

ANA MARÍA ROMERO MUÑOZ

Me queman los párpados al contemplar tu mirada,

y como gotas de lluvia caen mis lágrimas pesadas

sobre la tierra yerta donde un día sembré mi esperanza.

El cielo se abre, se desliza el viento sobre mi cara,

cansada de respirar este aire, cansada de que llegue el alba.

Cansada de ser y no ser nada excepto el reflejo de haber sido,

de ser y seguir siendo sin dejar de caer en el olvido.

Aprendí a odiar antes que amar,

y sin embargo conseguí amarte,

que ya no queda nada que lo que queda de mi pueda darte,

mi alma se torna verdugo por ser quien ha de olvidarte.

Hoy extiendo mis manos a un nuevo día,

busco más sol del que pude encontrar a tu lado,

juro no decir aquello que juré que nunca diría,

y se abren mis ojos para contemplar lo que nunca he contemplado.

Hoy mi alma vuelve a la vida,

amarrándose a la tierra donde ardieron mis cenizas,

con cada paso soy más fuerte y tal vez menos humana,

deseando seguir viviendo sin tener que sentir nada.

Texto: Ana María Romero Muñoz

Fotografía: Mi mujer Salvador Dalí (1945)

NICNE NOLA

EL SOL SE ESCONDE

El sol se esconde tras el océano. Brilla aquella estatuilla de barro, sobre la mesa de trabajo de mi padre. El olor a tierra me embriaga. Doy varios pasos hasta acercarme al borde del acantilado. El lugar es mágico, sólo se oye el viento y cómo el mar le contesta arremetiendo contra las rocas. El sol se esconde, y tras las nubes de mi mente, surge un nuevo pensamiento. Los recuerdos de niñez... que bello, sentir como el agua toca nuestros pies, cuando con mi madre recogía los cristales que el mar había vuelto sutiles, suaves, como perlas. Ver como a lo lejos, el horizonte se perdía, y buscaba ansioso con mis ojos rastros de sirenas, y como, cualquier bucle de espuma o chapoteo, era una bella esperanza de encontrarla. Y ahora en la vida que nos queda, con energía busco que el sol se esconda de nuevo.

Texto: Nicne Nola 7/IX/07

www.videcortuum.blogspot.com

Imágen: Monet, Impresión atardecer, 1872

CARMEN TEJADA

DIVERSIFICACION

De una cosa estoy segura
de la diversificación
del trabajo en comunión
de cómo se hace notoria
la internacionalización
es común en estos días
escuchar en factoría
como se hace un gran esfuerzo
por la comunicación

es común el escuchar
a través del alta voz
como tratan día con día
poder hablar en español

comunicarse en el idioma
de la mas grande minoría
para que todos entiendan
sin temor a equivocarse

pues se ha hecho popular
donde quiera que tu vallas
que todos quieran hablar
el idioma de esta raza

dando paso al milagro
maravilloso y palpable
de la mezcla de culturas
haciendo hermoso arco iris
entre razas muy distantes

mirando por todas partes
al fenómeno grandioso
de la mezcla de culturas
haciendo reconocer
a los estratos mas alto

que no hay nadie que detenga
la mezcla en esta nación
sabiendo que es realidad
la diversificación.

JOSÉ ANTONIO BANDA

INSPIRACIÓN

Un estallido
------------------domina
-----------------------------palabras
que callan
y conquistan.
-------------------El Territorio,
labor terminada.

Él inspira profecías
----------------------------alejado
------------------------------------no duda
del fragmento de cristal
------------------------------------que grita
-------------------------------------------------y dispersa.

Importa la Obra,
las líneas que sugieren
--------------------------------------tardes detenidas
levantan olas
-------------------ciertos minutos
incrustan bosques
hasta el arribo.

------------------La Tinta
describe un ojo
que yace de costado
antes del Sol
-------------------la taza, el café
Él es Ella
y comienza.

Texto: Juan Antonio Banda, http://hijodelfuego.blogspot.com/

Imágen: Paz Cornejo

EJCO

LUCEROS MORADOS

Mujer de ojos cerrados
Alma colapsada por cuchillo clavado
Aún en tu tristeza
Luchas por aferrarte a algo
Encontrando la soledad en tus manos.


Sin fuerzas sigues llorando
Tus ojos amanecen morados
Frágil cuerpo golpeado
Grandes pensamientos anulados
Llora más tu alma que los luceros morados.


Miras a tu hijo, nace la sonrisa en tus labios
Por él toda tu vida has dado
Por él todas tus noches de llanto
Crees que desconoce lo que está pasando
Él se esconde, al presentir que su papá está llegando.


Ayer decidiste hacer algo
Tu hijo te dio su mano
Tu vida está cambiando
Sigues temiendo a quien te hizo tanto daño,
Nace tu sonrisa en luceros sin morados.


Han pasado varios años
Hoy te has enamorado
De un hombre distinto
Quien con paciencia te ha cautivado
Con su dulce amor te ha llenado.



Y aún recuerdas aquel pasado
¡Recordar te hace tanto daño!
Pero no te sientas sola
Ese ser junto a tu hijo te está abrazando
Miles de personas te apoyamos.


Texto: Ejco
http://www.ejcomundo.blogspot.com/
Imagen: http://www.astromia.com/fotouniverso/restosupernova.htm

MARGARITA VERDEGUER

SEÑORES PASAJEROS


Lima, 13 de julio de 2007

- Señores pasajeros, damas y caballeros, discúlpame que interrumpa tu lindo viaje y tu linda conversación, voy a cantarte una canción.
Y la despeinada niña de unos 10 años, saca de su bolsa de plástico negro un pedazo de madera redonda con muescas pequeñas y un peine. Hace la prueba rápida de sonido, y empieza la música. Apenas abre la boca para cantar. Se siente un zumbido melancólico, cansado y un poco aburrido de subir todos los días a todos los micros a cantarle a todos los señores pasajeros damas y caballeros, interrumpiendo todos los lindos viajes y todas las lindas conversaciones.
- Y para no venir con las manos vacías te ofrezco unos chocolatitos dos por cincuenta, cuatro por un sol. Por favor, no me ignores ni me rechaces.
Y efectivamente pasa por todo el bus ofreciendo los chocolates mientras te pide con voz que parece que estallará en llanto en un segundo “colabórame”. La pequeña viste un abrigo artesanal, usa el cabello largo y tiene la nariz tupidita, no por efectos de la “moda”, porque en Lima las chicas “nice” siempre hablan como si tuvieran un moco en la nariz porque la moda es ser alérgica. No, esta pequeña habla como si tuviera alergia, porque la tiene.
Fuera de la combi calientita la espera la humedad miraflorina. Caen gotas impercepibles de lluvia que no sabes por dónde llega, pero enfría y moja todo. Y se cala en los huesos, sobretodo en los huesos pequeños de una niña que a sus diez años no está jugando con sus amigos, o haciendo sus tareas, sino interrumpiendo lindos viajes y lindas conversaciones para aturdir a aturdidos limeños con una música difícil de tolerar luego de un largo día de trabajo mal pagado.
Esta pequeña se pasa los días trabajando junto con otros niños tan o más pequeños, vendiendo chocolatitos a dos por cincuenta y cuatro por un sol, para luego llegar con el producto del día a sus hogares, a entregar la ganancia a sus padres o padrastros y cuidadín con gastarse algo o con comerse uno de los deliciosos chocolates. A lo mejor sueña con un día ser madre y quedarse en casa descansando mientras sus hijos suben a las combis limeñas a ofrecer chocolates, o caramelos, o galletas.
Todo esto pasa mientras el aturdido y cansado pasajero sin ganas ni de pensar en la niñez de la vendedora, se mete la mano al bolsillo, saca cincuenta centavos, le pide dos chocolates y se los devora, sin siquiera dirigirle una mirada. Para qué, todos los días es lo mismo y todos los niños son iguales.

Texto: Margarita Verdeguer: emeve.wordpress.com/ficciones/

ALBERTO GARCÍA GLITTER

EL NACIMIENTO DEL PENSAMIENTO



Mientras le apuñalaban, el señor no quería pensar que le estaban matando, al fin y al cabo lo estaban haciendo por la espalda. Mientras le apuñalaban, el señor no quería ser malpensado ni dar rienda suelta a sus elucubraciones paranoicas.

-No es por nada, pero a mí me parece que están ustedes en proceso de asesianarme-

-No hombre, no. ¡Qué cosas tiene usted!-

Mientras le apuñalaban, el hombre no quería dictaminar lo que estaba acaeciendo, al fin y al cabo él no estaba viendo nada; no quería ser él quien tuviese que cargar con la culpa de acusaciones infundadas.

-Si yo no es que quiera elucubrar gratuitamente, pero…-

-No hombre, no. ¡Qué cosas tiene usted!-

Pero en el fondo lo sabía; y sí, le estaban muriendo, como ya dijo la Celestina en letras de Fernando de Rojas. Sí.

Nació entonces el fragmento del refranero que reza así: “Piensa mal y acertarás”.

Texto: Alberto García Glitter, http://albertoglitter.blogspot.com

ALBERTO NAVERO

TRANQUILIDAD PER SE

Subir a la barca y esperar que el horizonte regrese.
Soñar despierto cada día, mientras todos trabajan.
Creer que el amor fugaz atrapado es feliz
Pretender que nuestras manos
están libres de toda culpa.
Decirnos que la noche es un párpado cerrado
y el día es recaudador de colores.
Comentar entre sábanas
si nuestra sombra es libre y soberana.

Preguntar a los dioses, por qué no son más humanos
y aceptan sus errores como acepto los míos.
Tolerar nuestra lengua díscola
y sedienta de palabras dulces.
Sorprendernos al descubrir que el enemigo vive,
gime y sueña como nosotros
con días mejores, más justos
y felices.

Así la tierra labora su día feliz sin decir nada.
La tranquilidad regresa flotando
los poemas a estas calles miserables,
el temor es historia desvanecida
y sé que este regreso será súbito reflejo
de primitivos deseos.

Texto: Alberto Navero, www.naveromaulino.blogspot.com

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Foto: Paz Cornejo

MARTA BINETTI

Aurora amarilla

Reviente.
Saltarín corroído.
Anémico en salmuera.
Intrépido caracol
En escaleras de Escher
Pintadas à la Van Gogh.
Lujurias rompecadenas
Fumatas madrugadoras
Fornicador exhausto
De prepucio lastimado.

Golpeado
castigado
masacrado
envenenado

Único medio encontrado
para probar que estoy vivo,
dijiste sonriendo
al cruzar nuestro parque,
aunque
para eso bastaba un respiro.


Eros nórdico

El celeste de sus ojos
se ocultó en las sombras.

Y reapareció en un brillo
Que trepaba vigoroso
desde su pubis.


Matilde

Quienes hablan ahora
son su piernas,
más bellas que nunca
en las sandeces
que profiere su boca
de enormes dientes.


Muchacha platense

Rizos color caramelo.
Piel cetrina. Ojos negros.
Detrás de ellos el fuego.
Y, por si acaso,
un libro en la mano.


Iconoclasta

Aquel espectro andrógino
que fantaseaba a diario,
se le apareció seductor e imperativo
una mañana.
Y el pobre intentó tocarlo.
-Ya no dormirás- le dijo el espectro-
y desapareció en la luz del flash
de su cámara..

El poder

--Marcaré los límites de nuestra patria--
dijo el faraón moderno en lata.
--¿Para qué?-- le preguntó el desposeído.
--No quiero que te conviertas en esclavo de mi vecino--.

Textos: Marta Binneti

www.martabinetti.com

NURIA RUIZ DE VIÑASPRE

V

En la longitud del cuello de mi útero
Se esconde el verso más sucio
El verso de la sin razón y el vicio
El vicio de atragantarme
Con tu semen de adolescente
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Na longitude do colo do meu útero
Esconde-se o verso mais sujo
O verso da sem-razão e o vício
O vício de me engasgar
Com o teu sémen de adolescente
i
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VI

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Ahora que el amor se me instala
Puedo dormir en paz y mirarte a los ojos
Aunque me diluya y tiemble mi cuerpo bajo tu mano
Como un perro aterido y hambriento
Ahora que el amor se me instala
Quiero articular palabras
Aunque me derrita si estoy en tus bocas
Deshaciéndome en miles de pieles
Ahora que el amor se me instala
Me disperso como el polvo en el viento
Se disipan mis neuronas
Ahora que el amor se me instala
No quiero volver a hilar
Ni un solo pensamiento cuerdo
Me pregunto quién te ha dado esa fuerza de pájaro
Ahora que el amor se me instala

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Agora que o amor em mim se instala
Posso dormir em paz e olhar-te nos olhos
Ainda que me dilua e trema o meu corpo sob a tua mão
Como um cão inteiriçado e faminto
Agora que o amor em mim se instala
Quero articular palavras
Mesmo que me derreta se estou nas tuas bocas
Desfazendo-me em milhares de peles
Agora que o amor em mim se instala
Disperso-me como o pó no vento
Dissipam-se-me os neurónios
Agora que o amor em mim se instala
Não quero voltar a fiar
Nem um único pensamento lúcido
Pergunto-me quem te deu essa força de pássaro
Agora que o amor em mim se instala

Los poemas pertenecen al libro:

Ahora que el amor se me instala / agora que o amor em mim se instala

de Nuria Ruiz de Viñaspre
Editorial Celya, 2004 - Salamanca
(traducción al portugués de Alberto Augusto Miranda)

MIKEL ARISTREGI

Dejadme que camine un poco más hasta que nos situemos en paralelo y podamos mirarnos a los ojos. Entonces sabré a quien correspondía aquella pequeña mancha lejana y difusa, entonces sabré quien se cruzaba en mi camino.




Imágen y texto: Mikel Aristregi, http://www.mikelaristregi.com/

PRESENTACIÓN EN MADRID

El próximo miércoles 24 de octubre de 2007 a las 19:00 se presentará el primer número de la revista Dulce ARSÉNICO, Femenino Plural, en la Librería Rafael Alberti (Madrid)

C/ Tutor 57 Metro: Argüelles-Moncloa

Autobuses: 44 / 1/ 2 / Circular/ 16 / 61 / 133/ 21

http://www.libreriaalberti.com/

ESTEL JULIÁ

Bajo los techos negros que los abrigan,
los búhos se mantienen alineados,
como dioses extraños,
clavando su mirada roja. Meditan.
Baudelaire. (Los buhos)

INSOMNIO

Tanto tiempo sin sentir
la zozobra
el abandono de ti mismo.
Contabas
con los dedos de una mano
y las chapuzas que día a día
te delataban.
No te alertaron
cuando al girar la espalda
habían arrancado
de lo más hondo
la tranquilidad
con que gozabas
cada noche en tu cama.
Hoy adoptas el formato clásico,
tu despertador
te sorprende
dando vueltas por la casa.




Texto: Estel Juliá
http://estelj.blogspot.com/
Imagen: Diego Rivera

CARLOS ALMIRA

FANTASMAS

Recorría la casa con una linterna pero el mono de Borneo desaparecía en cuanto oía sus pasos o atisbaba la luz. Una vez estuvo a punto de cogerlo, pero apenas vislumbró su sombra pequeña y escurridiza.
Al principio pensó vender la casa, pero en cuanto aparecía un comprador, el mono, que él creía un fantasma, lo espantaba. Sería el fantasma de algún antepasado o de alguien que había vivido en la casa, que contaba más de doscientos años. Así, del miedo y la curiosidad pasó al cariño. Dejó de perseguirlo. Le llamaba con dulzura “mi fantasma”. Y cuando veía la casa al fondo de la calle, se sonreía.
Un día oyó un estrépito de muebles. Corrió al dormitorio. El mono de Borneo se desenredaba de las cortinas justo en el momento en que entraba. El pirata Drake, su amo anterior, solía enfurecerse con el ron. Por si acaso, el mono de Borneo saltó y atravesó limpiamente la pared, desapareciendo en la calle helada.

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Texto: Carlos Almira

Imagen: www.filmaffinity.com/es/film289694.html

CARMEN CAMACHO

INMENSIDAD Y FRECUENCIA


Cuando él le confesó
que no soportaba la palabra
era
erb
eri
ers
erm
ero
ella descorchó una botella
y lo inundó todo.

Texto: Carmen Camacho: www.carmencamacho.net

ANA VEGA

EL TOPO

Todavía estaba aturdida por el golpe. Giró la cabeza y vio que su hermano no se movía. Llamó a su madre. Ella no respondió. Mami, mami…Gemía, le dolía todo el cuerpo. Intentó desabrocharse el cinturón. Una vez libre, se acercó al asiento delantero. Mamá…Pero aquella no era su madre, apenas podía distinguir su cara entre el amasijo de hierros. Buscó su mano y la acercó a su rostro. Estaba fría, helada. Volvió a mirar a su hermano. Yacía en la sillita sin moverse, como dormido. Tenía la camiseta manchada de sangre. La niña volvió hacia atrás, empujó la puerta una y otra vez. No podía, no tenía fuerzas. La empujó con las piernas y la cabeza. Cayó en el asfalto. De repente se sintió mayor. La carretera estaba vacía. El coche ya no parecía azul. Su color preferido siempre había sido el azul. Comenzó a caminar. Cojeaba y sentía un dolor punzante en la cabeza. Hacía mucho calor. Siguió caminando durante un rato. Se paró en seco, algo se movía en el borde de la carretera. Fue hacia allí. Parecía una rata. Le dolía cada vez más la cabeza. El sol le impedía ver bien aquello que se retorcía. Una rata, pensó. Se acercó. De pronto recordó el bicho aquel que habían encontrado en el jardín la semana pasada. Su padre había dicho que eso no era una rata, eso era un topo. Aquella palabra le sonó rara, como inventada. Pero ahora sabía que era real: aquello que se retorcía en la cuneta era un topo.

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Texto: Ana Vega

www.fotolog.com/ecrire