PELAYO MÉNDEZ + VÍCTOR MORAGUES

ENCUENTRO

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaPara I.M.J.

Porque ya sólo me acuerdo de ti cuando anochece
sé que no te quiero
desde la oscuridad recuerdo
el injusto reparto las últimas miradas
imagino como era el mundo a tus pies
empapado del familiar miedo al nosotros
que me aletarga algunas noches
en la espera del primer sueño
como buenos comensales
educados a la hora de comernos las entrañas
nos encontramos de año en año
en cualquier lugar ajeno
estas preciosa, te digo siempre
y tú bajas la mirada
con esa sonrisa por la que no pasa el tiempo
que dulce el intercambio de mentiras y posibilidades
que alegre la despedida, la última, la primera
que extraño se ve mi nombre en tu boca
mis labios guindados de tus labios
ese sabor - digámoslo - de derrota
poder contarte al fin como sigue todo
igual, qué esperabas
puede que no sea cierto
pero ahora mismo, cuando te tengo delante
sólo existimos tú, yo y un viento inquieto.

Texto: Peláyo Méndez, poema perteneciente a la serie Poemas de temporada, ver más

Imágen: Víctor Moragues, ver más

GUSTAVO M. GALLIANO

REINA GRIS EN CIUDAD CREPÚSCULO

Reina Gris gobierna,

Ciudad Crepúsculo observa,

la miel, la mies, la piel,

todo ofrendado a ella.

Baila Reina Gris, 

baila decadencia,

que hoy tu infiel estirpe

al fin ya no procrea.

Ríe Reina Gris,

sin bufones ni Corte,

la suciedad de tu reina

sentenciado te absorbe.

Ríe Reina Gris,

ríe y alecciona,

que en tu reír bastardo.

la urbe no da loas.

Jadea Reina Gris,

revuélcate en tu odio,

que el carrusel del olvido

no gravará tu historia.

Estalla Reina Gris,

propagadora del mal,

en tu paso pestilente,

de catadora seminal.

Solloza Reina Gris,

nosotros lo imploramos,

esclavos por debilidad.

Resígnate Reina Gris,

sin súbditos ni huestes,

nosotros, tus burlados,

reiremos de tu suerte.-

*Publicado en la Antología "Poetas y Narradores Contemporáneos 2007" organizado por De Los Cuatro Vientos Ediciones, junio de 2007, Buenos Aires, Argentina.

Texto: Gustavo M. Galliano

Imagen: Mikhailov Eugene "Crepúsculo"

ROCÍO SANTILLANA

MI OTRA LENGUA


yo, ella
regalo de cumpleaños

hombres que sueño, deseo, quiero, tengo
y amo
en su espalda la marca clavada de mis uñas, pezuñas, garras delicadas
en su lengua, sus rodillas y las yemas de sus dedos
impregnada mi otra lengua

mi otro yo
yo misma
más que nunca, yo
tú
él

bebánme a mí
beban de ella

gelatina coralina
mi otra lengua
caracola bailadora
campeona olímpica en mi piscina de almíbar
bemba bongocera, vocera endorfina de mi saliva salsera

mi otra lengua, ella, yo misma
guinda de mi buffet
servido en mantel derramado de miel
mi piel

levántense de la mesa, convidados de asiento reservado
ustedes
ellos
tú
él

vuelvan a ella, vuelvan a mí
convertidos en abejas

coman conmigo, gourmets
invitados por mi otra lengua, anfitriona de mi vida
banquete de mí misma

vuelvan, quédense, estén, sean
ustedes
ellos
tú
él
mi otra lengua
regálense en mi cumpleaños diario, la hora festiva de poner el mantel.

Texto: Rocío Santillana, del cuaderno inédito Mi otra lengua

Imágen: Rocío Santillana

FÁTIMA N. DELGADO / NÉSTOR REVUELTA ZARZOSA

HAI FLORES ROTAS / Hay Flores Rotas


aaaaaaaassno chan que
aaaaaninguén barre que
aaaaaninguén pisa.
aaaaaaaFlores rotas pingando
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaade chuvia
aaaaaaassspeor que murchas
aaaaaaasssmáis tristemente,
aaaaaaasssaaaaaa escachadas,
aaaaaaesparexidas sen sentido,
aaaaaaasssaaaaaainsultadas,
aaaaaaasssaaaaaaabusadas
aaaaaaasssaaaaaaaaapolos insectos
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaFELICES.
aaaaaaasssMáncanme nos ollos.
aaaaaaasssaaaaInféctanme nos bicos
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssdos oídos
aaaaaaassscoas súas bágoas
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssvelenosas.
aaaaaaaHay flores rotas
aaaaaaasssaaaaaaasssso a pedra negra de lique e
aaaaaaassscamelias tocando cruces.
aaaaaaaNacen crisantemos nun curruncho
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasdo salón.
aaaaaaasImaxínanse Roseiras
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssno meu cuarto,
aaaaaaassscase espidas,
aaaaaaasssaaaaaaaindómitas ao contacto
aaaaaaasssaaaaaaasssdo LUME.

aaaaaaasssHai flores rotas
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaano peitoril da fiestra,
aaaaaaasssaaaahipnotizadas,
aaaaaaasssaaaaaaasssespantadas polo teu
aaaaaaasssmovemento de pestanas e
aaaaaaasssaaaaaaascheiro a trevo.
aaaaaaasssaaaaaaasssMorrendo unha morte pequena.

aaaaaaasssEis TI recompoñelas
aaaaaaasssaaaaaaasssunha a unha,
aaaaaaasssaaaaaaasssaapétalo a pétalo,
aaaaaaasss nesta beirarrúa cuadriculada.
aaaaaaasssaaaaaaasssExistindo.
aaaaaaasssaaaaaaaImpedindo que Eu sexa unha delas.
aaaaaaasssaaCoidando que non volvan
aaaaaaasssaaaaaaasssROMPERCHE
aaaaaaasssna man.

HAY FLORES ROTAS

aaaaaen el suelo
aaaaa que nadie barre
aaaaaque nadie pisa.
aaaaaaaFlores rotas goteando
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaalluvia,
aaaaaaassspeor que marchitas
aaaaaaasssmás tristemente,
aaaaaaasssaaaaaadesmenuzadas,
aaaaaaesparcidas sin sentido,
aaaaaaasssaaaaaainsultadas,
aaaaaaasssaaaaaaabusadas
aaaaaaasssaaaaaaaaapor los insectos
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaFELICES.
aaaaaaasssMe lastiman en los ojos.
aaaaaaasssaaaaMe infectan la punta
aaaaaaassscon sus lágrimas
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasvenenosas.
aaaaaaasssHay flores rotas
aaaaaaasssaaaaaaasssssobre la piedra negra de liquen y
aaaaaaassscamelias tocando cruces.
aaaaaaaNacen crisantemos en una esquina
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasdel salón.
aaaaaaasSe imaginan los Rosales
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssen mi cuarto,
aaaaaaassscasi desnudos,
aaaaaaasssaaaaaaaindómitos al contacto
aaaaaaasssaaaaaaasssdel FUEGO.

aaaaaaasssHay flores rotas
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaen el alféizar de la ventana,
aaaaaaasssaaaahipnotizadas,
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaespantadas por tu
aaaaaaasssmovimiento de pestañas y
aaaaaaasssaaaaaaasolor a trébol.
aaaaaaasssaaaaaaasssMuriendo una muerte pequeña.

aaaaaaasssPero TÚ las recompones,
aaaaaaasssaaaaaaasssuna a una,
aaaaaaasssaaaaaaasssaapétalo a pétalo,
aaaaaaasss en este margen cuadriculado.
aaaaaaasssaaaaaaasssExistiendo.
aaaaaaasssaaaaaaaImpidiendo que Yo sea una de ellas.
aaaaaaasssaaCuidando que no se te vuelvan
aaaaaaasssaaaaaaasssa ROMPER
aaaaaaasssen la palma de la mano.

Texto: Fátima N. Delgado

Fotografía: Corteza dactilar por Néstor Revuelta Zarzosa

ANA TAPIA CUADRA

REANIMACIÓN


Yo no sé si quiero que los muertos
regresen de su tumba
e invadan nuestra hiel con sus ojos perplejos.

Yo no sé si quiero que los muertos despierten
y me acunen y canten una nana de estrellas.

No sé si abrir los ojos o cerrarlos
ante su andar etéreo y su desdicha
manos blancas que asustan, voz quebrada

yo no sé
yo no sé

si es mejor o peor que recuperen las plazas
los mercados y las carreteras
donde vagan, perdidos, esperando mi mano.

Poema: Ana Tapia Cuadra

Imágen: Paz Cornejo

LOURDES DE ABAJO

INTERIOR FUGA

I

Digo hendidura
cuando digo mi nombre.

El hueco que me forma.

(la roca)

II

Miras
la piedra húmeda
el pájaro
en la torcida rama.

Siembras piedras y pájaros
como vocales rotas.

III

Salgo de mí.
Me reencuentro en el río.
A salvo entre las aguas
que beben de mi cuerpo.

IV

Un espejo refleja
la sombra de mi sombra.

La araña
teje
hilos que se deshacen.

V

Busco mi identidad.

Más bajo
no se puede.

Texto: Lourdes de Abajo de Aniquilación mía, poemario inédito

Imágen: Paz Cornejo

PABLO MARTÍN COBLE

XI

Cuando todo sea cierto
ya no tendré motivos para el aire.

Tal vez la enfermedad de la esperanza
sea igual a la vida y cada meta,
la muerte adelantada.

Y su cura,
wwwwwwdudar
de todo cuanto miro.

Del poemario Los motivos del aire,

que recibió el XXIV Premio de poesía Ciudad de Zaragoza, 2007

Imágen: Paz Cornejo

JOSÉ NAVEIRAS

ME

Me duelen las escarpias
_______________De atajar memorias
Y se me ponen como pelos
Al aterrizar en el ático de mi estómago.

Me lloran los platos
_______________Al esperar imposibles
Y los tengo como ojos
De tanto recordar silencios.

Me ciega el puño
______________Con inesperados anuncios
Y lo tengo en un corazón
Donde por suerte no es invierno.

Me ensordece el estropajo
______________Por tostar titubeos
Y está como una lengua
Si afilamos piedras.

Vale, tengo los corchos de pulmón.

Texto: José Naveiras, de su poemario Poemas para berberechos

www.es-hora-de-embriagarse.net

LUCERO BALCÁZAR

Paloma envenenada

A José de la Colina

y a tí, Andrés, hermosísimo colombiano

Soy sombra que persigue el aroma de tus alas

aaaaaaaacPájaro diablo

Esa, la que al despedirse escuchó:

"Y vete mucho al infierno, puta, pero quédate

pero vete, pero quédate..."

Luz que se refleja en tus ojos verde-arsénico

La tonta, que prefería libros de cien brazos

antes que orgasmos de cien alas

(Ceniza de poeta roja, guardada en los puños de tu alma)

ddddddddddHaz

ddddddddMunición

ddddel naranaja de tu orgasmo

dddddPaloma diablo

ddddSombra y luz de tu veneno, soy.

aasss

s

s

Texto: Lucero Balcazar, del poemario, El Loco.

http://poetarojabalcazar.blogspot.com/

Imágen: Paz Cornejo

MARIO MARTÍN LERA

ILUSIONES NOCTURNAS

Me gusta cuando rebaso el límite
con un esfuerzo sobrehumano.
Cuando pienso en que al rozar tu mano
no hay nadie que me imite.

En mi psique hay un rumor antojadizo
que se debate entre el amor y la locura.
Uno me habla, el otro me tortura
hasta que duermo tenso y enfermizo.

Por escribir estas metáforas
caí dentro de un hechizo
que resuena tras la bruma.

Mientras mi tenue silueta implora
a lo largo de olvidados pasadizos,
Hoy ya solo descanso con la luna.

Texto: Mario Martín Lera

Imágen: Ana Cornejo

EDUARDO BOIX

Saltar la tapia. Asaltar el camposanto buscando razones. Razones para el amor. Encontrar unos claveles blancos junto al retrato de un niño vestido de comunión. Ver una luz y correr. Saltar la tapia de nuevo. Y sentir su sorpresa en forma de abrazo.

-Son preciosos Adán. No hacia falta que…

Tapar con el índice su boca y sellarla con un beso. Corto.

-Hace tres años que nos conocemos, vida.

-y nunca me han faltado estos claveles blancos.

Texto: Eduardo Boix, del poemario inédito

Últimas jornadas en el paraiso

http://www.cuestiondeego.blogspot.com/

HOMENAJE A ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,

para que mi ser pese sobre el suelo,

fue necesario un ancho espacio

y un largo tiempo:

hombres de todo el mar y toda tierra,

fértiles vientres de mujer, y cuerpos

y más cuerpos, fundiéndose

incesantes en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron

con su cambiante luz, su vario cielo,

el viaje milenario de mi carne

trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso

de su huida hasta el fin, sobreviviendo

naufragios, aferrándose

al último suspiro de los muertos,

yo no soy más que el resultado, el fruto,

lo que queda, podrido, entre los restos;

esto que veis aquí,

tan sólo esto:

un escombro tenaz, que se resiste

a su ruina, que lucha contra el viento,

que avanza por caminos que no llevan

a ningún sitio. El éxito

de todos los fracasos. La enloquecida

fuerza del desaliento...

Poema, Ángel González, Áspero mundo, 1956

ANA MARÍA ROMERO MUÑOZ

Me queman los párpados al contemplar tu mirada,

y como gotas de lluvia caen mis lágrimas pesadas

sobre la tierra yerta donde un día sembré mi esperanza.

El cielo se abre, se desliza el viento sobre mi cara,

cansada de respirar este aire, cansada de que llegue el alba.

Cansada de ser y no ser nada excepto el reflejo de haber sido,

de ser y seguir siendo sin dejar de caer en el olvido.

Aprendí a odiar antes que amar,

y sin embargo conseguí amarte,

que ya no queda nada que lo que queda de mi pueda darte,

mi alma se torna verdugo por ser quien ha de olvidarte.

Hoy extiendo mis manos a un nuevo día,

busco más sol del que pude encontrar a tu lado,

juro no decir aquello que juré que nunca diría,

y se abren mis ojos para contemplar lo que nunca he contemplado.

Hoy mi alma vuelve a la vida,

amarrándose a la tierra donde ardieron mis cenizas,

con cada paso soy más fuerte y tal vez menos humana,

deseando seguir viviendo sin tener que sentir nada.

Texto: Ana María Romero Muñoz

Fotografía: Mi mujer Salvador Dalí (1945)

NICNE NOLA

EL SOL SE ESCONDE

El sol se esconde tras el océano. Brilla aquella estatuilla de barro, sobre la mesa de trabajo de mi padre. El olor a tierra me embriaga. Doy varios pasos hasta acercarme al borde del acantilado. El lugar es mágico, sólo se oye el viento y cómo el mar le contesta arremetiendo contra las rocas. El sol se esconde, y tras las nubes de mi mente, surge un nuevo pensamiento. Los recuerdos de niñez... que bello, sentir como el agua toca nuestros pies, cuando con mi madre recogía los cristales que el mar había vuelto sutiles, suaves, como perlas. Ver como a lo lejos, el horizonte se perdía, y buscaba ansioso con mis ojos rastros de sirenas, y como, cualquier bucle de espuma o chapoteo, era una bella esperanza de encontrarla. Y ahora en la vida que nos queda, con energía busco que el sol se esconda de nuevo.

Texto: Nicne Nola 7/IX/07

www.videcortuum.blogspot.com

Imágen: Monet, Impresión atardecer, 1872

CARMEN TEJADA

DIVERSIFICACION

De una cosa estoy segura
de la diversificación
del trabajo en comunión
de cómo se hace notoria
la internacionalización
es común en estos días
escuchar en factoría
como se hace un gran esfuerzo
por la comunicación

es común el escuchar
a través del alta voz
como tratan día con día
poder hablar en español

comunicarse en el idioma
de la mas grande minoría
para que todos entiendan
sin temor a equivocarse

pues se ha hecho popular
donde quiera que tu vallas
que todos quieran hablar
el idioma de esta raza

dando paso al milagro
maravilloso y palpable
de la mezcla de culturas
haciendo hermoso arco iris
entre razas muy distantes

mirando por todas partes
al fenómeno grandioso
de la mezcla de culturas
haciendo reconocer
a los estratos mas alto

que no hay nadie que detenga
la mezcla en esta nación
sabiendo que es realidad
la diversificación.

JOSÉ ANTONIO BANDA

INSPIRACIÓN

Un estallido
------------------domina
-----------------------------palabras
que callan
y conquistan.
-------------------El Territorio,
labor terminada.

Él inspira profecías
----------------------------alejado
------------------------------------no duda
del fragmento de cristal
------------------------------------que grita
-------------------------------------------------y dispersa.

Importa la Obra,
las líneas que sugieren
--------------------------------------tardes detenidas
levantan olas
-------------------ciertos minutos
incrustan bosques
hasta el arribo.

------------------La Tinta
describe un ojo
que yace de costado
antes del Sol
-------------------la taza, el café
Él es Ella
y comienza.

Texto: Juan Antonio Banda, http://hijodelfuego.blogspot.com/

Imágen: Paz Cornejo

EJCO

LUCEROS MORADOS

Mujer de ojos cerrados
Alma colapsada por cuchillo clavado
Aún en tu tristeza
Luchas por aferrarte a algo
Encontrando la soledad en tus manos.


Sin fuerzas sigues llorando
Tus ojos amanecen morados
Frágil cuerpo golpeado
Grandes pensamientos anulados
Llora más tu alma que los luceros morados.


Miras a tu hijo, nace la sonrisa en tus labios
Por él toda tu vida has dado
Por él todas tus noches de llanto
Crees que desconoce lo que está pasando
Él se esconde, al presentir que su papá está llegando.


Ayer decidiste hacer algo
Tu hijo te dio su mano
Tu vida está cambiando
Sigues temiendo a quien te hizo tanto daño,
Nace tu sonrisa en luceros sin morados.


Han pasado varios años
Hoy te has enamorado
De un hombre distinto
Quien con paciencia te ha cautivado
Con su dulce amor te ha llenado.



Y aún recuerdas aquel pasado
¡Recordar te hace tanto daño!
Pero no te sientas sola
Ese ser junto a tu hijo te está abrazando
Miles de personas te apoyamos.


Texto: Ejco
http://www.ejcomundo.blogspot.com/
Imagen: http://www.astromia.com/fotouniverso/restosupernova.htm

MARGARITA VERDEGUER

SEÑORES PASAJEROS


Lima, 13 de julio de 2007

- Señores pasajeros, damas y caballeros, discúlpame que interrumpa tu lindo viaje y tu linda conversación, voy a cantarte una canción.
Y la despeinada niña de unos 10 años, saca de su bolsa de plástico negro un pedazo de madera redonda con muescas pequeñas y un peine. Hace la prueba rápida de sonido, y empieza la música. Apenas abre la boca para cantar. Se siente un zumbido melancólico, cansado y un poco aburrido de subir todos los días a todos los micros a cantarle a todos los señores pasajeros damas y caballeros, interrumpiendo todos los lindos viajes y todas las lindas conversaciones.
- Y para no venir con las manos vacías te ofrezco unos chocolatitos dos por cincuenta, cuatro por un sol. Por favor, no me ignores ni me rechaces.
Y efectivamente pasa por todo el bus ofreciendo los chocolates mientras te pide con voz que parece que estallará en llanto en un segundo “colabórame”. La pequeña viste un abrigo artesanal, usa el cabello largo y tiene la nariz tupidita, no por efectos de la “moda”, porque en Lima las chicas “nice” siempre hablan como si tuvieran un moco en la nariz porque la moda es ser alérgica. No, esta pequeña habla como si tuviera alergia, porque la tiene.
Fuera de la combi calientita la espera la humedad miraflorina. Caen gotas impercepibles de lluvia que no sabes por dónde llega, pero enfría y moja todo. Y se cala en los huesos, sobretodo en los huesos pequeños de una niña que a sus diez años no está jugando con sus amigos, o haciendo sus tareas, sino interrumpiendo lindos viajes y lindas conversaciones para aturdir a aturdidos limeños con una música difícil de tolerar luego de un largo día de trabajo mal pagado.
Esta pequeña se pasa los días trabajando junto con otros niños tan o más pequeños, vendiendo chocolatitos a dos por cincuenta y cuatro por un sol, para luego llegar con el producto del día a sus hogares, a entregar la ganancia a sus padres o padrastros y cuidadín con gastarse algo o con comerse uno de los deliciosos chocolates. A lo mejor sueña con un día ser madre y quedarse en casa descansando mientras sus hijos suben a las combis limeñas a ofrecer chocolates, o caramelos, o galletas.
Todo esto pasa mientras el aturdido y cansado pasajero sin ganas ni de pensar en la niñez de la vendedora, se mete la mano al bolsillo, saca cincuenta centavos, le pide dos chocolates y se los devora, sin siquiera dirigirle una mirada. Para qué, todos los días es lo mismo y todos los niños son iguales.

Texto: Margarita Verdeguer: emeve.wordpress.com/ficciones/

ALBERTO GARCÍA GLITTER

EL NACIMIENTO DEL PENSAMIENTO



Mientras le apuñalaban, el señor no quería pensar que le estaban matando, al fin y al cabo lo estaban haciendo por la espalda. Mientras le apuñalaban, el señor no quería ser malpensado ni dar rienda suelta a sus elucubraciones paranoicas.

-No es por nada, pero a mí me parece que están ustedes en proceso de asesianarme-

-No hombre, no. ¡Qué cosas tiene usted!-

Mientras le apuñalaban, el hombre no quería dictaminar lo que estaba acaeciendo, al fin y al cabo él no estaba viendo nada; no quería ser él quien tuviese que cargar con la culpa de acusaciones infundadas.

-Si yo no es que quiera elucubrar gratuitamente, pero…-

-No hombre, no. ¡Qué cosas tiene usted!-

Pero en el fondo lo sabía; y sí, le estaban muriendo, como ya dijo la Celestina en letras de Fernando de Rojas. Sí.

Nació entonces el fragmento del refranero que reza así: “Piensa mal y acertarás”.

Texto: Alberto García Glitter, http://albertoglitter.blogspot.com

ALBERTO NAVERO

TRANQUILIDAD PER SE

Subir a la barca y esperar que el horizonte regrese.
Soñar despierto cada día, mientras todos trabajan.
Creer que el amor fugaz atrapado es feliz
Pretender que nuestras manos
están libres de toda culpa.
Decirnos que la noche es un párpado cerrado
y el día es recaudador de colores.
Comentar entre sábanas
si nuestra sombra es libre y soberana.

Preguntar a los dioses, por qué no son más humanos
y aceptan sus errores como acepto los míos.
Tolerar nuestra lengua díscola
y sedienta de palabras dulces.
Sorprendernos al descubrir que el enemigo vive,
gime y sueña como nosotros
con días mejores, más justos
y felices.

Así la tierra labora su día feliz sin decir nada.
La tranquilidad regresa flotando
los poemas a estas calles miserables,
el temor es historia desvanecida
y sé que este regreso será súbito reflejo
de primitivos deseos.

Texto: Alberto Navero, www.naveromaulino.blogspot.com

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Foto: Paz Cornejo